Das Wuselversum
Paul
der Mann, der zuhört, wenn der Wald spricht
Paul ist nicht jemand, der lange überlegt. Er handelt. Wenn er etwas will, macht er es meistens sofort und dann richtig.
Mit Anfang zwanzig hat er sich ein kleines Haus mit Garten gekauft. Nicht weil er musste. Sondern weil er wusste, dass er Platz braucht. Für sich. Und für Wusel.
Den Garten hat er umgebaut. Komplett. Nicht für sich, für sein Frettchen. Gehege, Apfelbaum, Röhren, Hängematte. Alles, was ein Frettchen braucht, um glücklich zu sein. Paul hat dabei nicht einmal gezögert.
Er ist Förster, oder wird es bald sein. Gerade sitzt er noch in der Ausbildung, lernt, was er eigentlich schon weiß: dass Wälder leben, atmen, sich erinnern. Dass man zuhören muss statt nur hinzuschauen. Seine Kollegen fragen manchmal, warum er so ruhig ist, wenn er durch den Wald läuft. Paul antwortet meistens nicht. Er findet die Frage seltsam.
Morgens joggt er. Nicht weil er muss, sondern weil ihm das Denken beim Laufen leichter fällt. Abends sitzt er manchmal einfach bei Wusel im Gehege. Tut nichts Besonderes. Ist einfach da.
Wenn die Sonne untergeht, bleibt Paul stehen. Egal wo er gerade ist. Unabhängig von dem, was er gerade tut. Er schaut hin, bis das letzte Licht weg ist. Er findet, dass das die meisten Menschen viel zu selten tun.
Die Vögel mag er fast noch lieber als die Stille. Nicht weil sie laut sind, sondern weil sie immer genau das sagen, was sie meinen. Kein Drumherum. Keine Höflichkeit. Einfach: Ich bin hier. Guten Morgen.
Abends liest er. Meistens, bis er einschläft, das Buch noch in der Hand. Er mag Geschichten über Menschen, die einfach losgehen, ohne zu wissen, wohin. Er findet, dass das die mutigsten Menschen sind.
Paul weiß nicht, was Wusel den ganzen Tag macht, wenn er weg ist. Er ahnt, dass es mehr ist als Schlafen. Er fragt nicht nach. Aber manchmal, wenn er abends bei Wusel sitzt und die letzten Vögel verstummen, schaut er in den Wald – und hat das Gefühl, dass der Wald zurückschaut.